эпиграф

Всё блуждаю в закоулках надоедливой тоски
В каждом месте, в каждом вздохе чувствую себя чужим
И дорога неизвестна — белым снегом замело
Вот быстрее б разобраться: что к чему и для чего
Мне так страшно, так тревожно
Смысла нет совсем ни в чем
Неужели так всегда?
Иль все же будет, но потом?
Я за голову хватаюсь, говорю себе: “Постой”
Время нескольких вопросов — диалогов с головой